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[tr][td][justify][size=18][font=Georgia]Black London[/font][/size]

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[font=Trebuchet MS]Qu’est-ce que Londres?

Ville, capitale...
Non, oh non gentlemen, vous vous trompez...

Parce qu’avec ce sang qui suinte des pavés, avec cette boue, cette crasse, cette attirance, Londres n’est rien d’autre qu’une femme à deux visages. Laquelle vous ouvrira les bras ? Vous n’avez pas à choisir, quelqu’un l’a déjà fait pour vous, il y a longtemps, bien longtemps, en décidant qui seraient vos parents, les parents de vos parents, les parents des parents de vos parents….

Londres, sensuelle souillon, tu nous regardes de haut, avec ta beauté vulgaire. Tes mains sont noires de charbon et ta peau prend des teintes grisâtres sous la fumée des usines, cheveux sales et emmêlés, Londres, mère indigne !
Les gamins hirsutes, affamés, surgissent des ombres poisseuses. Ils courent, ils volent, ils meurent…

Quant aux ouvriers, sang et sueur ne forment plus qu’un seul et unique Styx. La vie est dure, le trépas reste simple. Peut-on espérer quelques minutes de réconfort, ne serait-ce que dans l’étreinte d’une prostituée ? Mais il n’y a pas le temps aux minutes, justes aux secondes, car la vie est trop courte. Être englouti par les ombres à peine le temps d’un soupir, avant que la lumière blafarde et nauséeuse ne nous aspire à nouveau. Pas de parfum de séduction, ne reste que la sueur et des traces de larmes boueuses sur des joues creuses.

Mourir de faim, quelle banalité…
Mourir malade et faible, on connaît tellement…
Mourir jeune, on en oublie l’horreur…

Mais Londres, gitane Londres, quel amant s’accroche donc à ton bras ? Un homme t’embrasse à pleine bouche et vos haleines fétides se mélangent…

Vos enfants s’appelleront Vices, Crime et Mort.
Et les vendeuses d’amours se font désormais acheter leurs agonies….

Qui es-tu, Londres ?

Car tu es également une belle femme, courtisane aux multiples bijoux et à la peau satinée. Là où la grisaille n’est plus qu’un rêve cerné de brumes incertaines, te voici étincelante de gloire. Tu rayonnes, belle Londres, caressant de ta fine main, la tête de ton enfant chérie, Sa Majesté Victoria…

Et les fêtes succèdent aux mondanités, on se marie, on se haït, on accouche, on meurt…
Rire, manger à sa faim…
Boire du vin…

Caresser le tissu des robes en attendant que vienne l’obscurité pour envoyer au diable toute morale.
Hein ? Des meurtres ? Belle Londres, l’intérêt de ces nouvelles est moindre, tu ris, ce ne sont pas les perles les plus magnifiques de ton collier qui tombent…

Danse encore un peu avec nous…

Oublie…
Oublie ces réunions, certains soirs, à la lueur des bougies. Oublie ces gentlemans aux idées peut-être un peu trop compliquées et ennuyeuses pour nous…

Société secrète…

Oublie ces femmes éventrées, mutilées, sur tes pavés…

Assassin…
Oublie ce fil qui semble les relier…
Si des enfants des rues disparaissent pour on ne sait quoi, ce n’est pas important…
Si des prostituées meurent, cela fera un peu moins de vermine…

Accorde-nous cette danse, Londres, ce ne sera certainement pas la dernière.

Et tu es si belle…[/font][/justify]
[right][font=Times New Roman][size=9]Texte by Nephtys[/size][/font][/right]
[justify][font=Georgia][u]Staff du forum[/u] : [/font]

Ishvar Blake, Jerry J. Atkyns et Valentin Chervalles.
MJ: John H. Watson & Sherlock Holmes.

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